El disparo

Cuando estoy malherido de esa máquina umbilical
se aprieta el gatillo para morir tras de él y no al frente
como supuso ella, cuando su arma humeaba vida.
Quiero que ese humo que no quiero
sea manos y música
no menos sangrientas
con el descaro de convertirse en ojo
antes que todo se termine de desvanecer.

 

Nervinson Machado

Advertisements

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s


%d bloggers like this: